不是陡然惊觉的那种，而是无声浸润的凉，像墨滴入水，缓缓漾开一片澄澈的黄昏。天色暗得早了，傍晚五点钟，西边的云已染成橘红色，如同被时光炖得软烂的柿子，透着一股温柔的暮气。窗外的梧桐叶开始卷边，风一过，就发出细碎的脆响，像是谁在耳边轻轻翻阅一本老旧的书。
日子忽然就慢了，人心也忽然静了。思绪如叶，一片、两片，安静地落，铺满来路与归途。这个季节，总让人无端想起一些遥远的事，想起某个午后阳光斜照进教室的斑驳，想起之一次学会骑自行车那个微凉的傍晚，车轮碾过落叶时发出的咔嚓声，清脆得像是一整个童年。
小时候的秋，是开学前一夜。新书包、铁铅笔盒，透着墨香的课本，还有那种翻书时指尖微凉的触感——一切都像未启的信封，藏着一个孩子对世界最初的想象。母亲总会提前把我的校服熨得平整，放在床头。我偷偷摸一摸平整的衣领，闻一闻那股阳光晒过又经熨斗加热的特殊气味。我躺在床上，睁着眼睛望着窗外天空中闪烁的星星，听着蟋蟀最后的鸣叫，数着心里那份雀跃与忐忑。
如今，每到这个时节，我仍会郑重地列一张清单：要读的书、想走的路、愿见的人。像是在时序更迭的缝隙里，悄悄为自己埋下一些期待的种子。我还会去买一个新的笔记本，封面是牛皮纸的，内页空白，仿佛可以写下整个秋天的诗。
街角糖炒栗子的香气，是秋天最暖的告白。小摊支在梧桐树下，一盏昏黄的灯，一口黝黑的大铁锅，老师傅戴着手套，挥动铁铲，栗子在黑砂中翻滚，裂开金黄色的笑脸。买一包捧在手里，热乎乎的，像揣着个小火炉。有时候也会购买生板栗，一家人围坐在煤炉边，栗子在铁锅里噼啪地响。我们笨拙地剥，急急地吃，嘴角沾着褐色的脆皮。父亲总会挑出最饱满的一颗，剥好了放在我碗里。母亲总是笑着说：“慢点，烫呀。”
如今那样的夜晚不再有，可那香气一如往昔，只一缕，就推开记忆重重的门。现在的我，也会偶尔买一包炒板栗带回家，倒在白瓷盘里，一颗一颗慢慢地剥，仿佛剥开的是时光的壳，尝到的是从前的暖。
中秋是一年中最浪漫的节日之一。从前的月饼用油纸包着，红绳一扎，甜得朴实、真切。母亲会自己熬豆沙，炒芝麻，包进酥皮里，用红色的食用色素在饼盖上点一个圆点，像是月亮的印记。烤月饼的时候，整个家都是暖香。如今礼盒琳琅，我却总觉得少了一点什么。于是总固执地寻找老式月饼，豆沙、五仁、酥皮……一口下去，仿佛咬碎了时光，溢出从前家的温度。今年我在老街巷尾找到一家坚持古法 *** 的小作坊，老师傅说，他用的模子还是他爷爷那辈传下来的，花纹已经有些模糊，却印出了最真实的团圆滋味。
银杏叶黄时，秋天便到了最静美的段落。我喜欢去公园，挑一个长椅坐下，看书，或者只是看叶子一片一片地落。阳光透过枝叶缝隙洒下，光斑在书页上跳跃，像是文字里逃出来的精灵。偶尔拾起一枚夹进书页，像是收藏了秋天最轻的一声叹息。风来的时候，整棵树都在唱歌。我坐在那里，一言不发，却仿佛与自然完成了一场深刻的对话。公园深处的荷塘只剩残枝，斜斜地插在水里，有一种颓败的美。偶尔有老人提着鸟笼走过，笼里的画眉叫声清亮，穿透午后的宁静。
秋意从不只属于季节。它属于每一个愿意低头拾取回忆、抬头继续前行的人。属于那些在晨光中扫街的人，在夜市里摆摊的人，在书桌前疾书的人，在厨房里煲汤的人。属于所有认真生活的人。
